Más discos (2)

A River Ain't Too Much to Love, de Smog. A veces Bill Callahan sube un poquillo el ritmo, otras arrastra más la voz. Pero el hombre conocido como Smog acaba haciendo siempre discos similares, que no iguales o repetidos. Cada uno de sus trabajos son como un capítulo de la misma novela (sonora y literaria). Cálido, sabio y emocionante, Callahan vuelve a triunfar con la mayor naturalidad. Es uno de los grandes cantautores (o trovadores o como se quiera decir) de los últimos diez años. Y siempre acierta.

Anniemal, de Annie. Publicado el año pasado por la independiente 679, parece que ha sido en 2005 cuando el disco (merced a las buenas críticas) ha comenzado a sonar y disfrutar de una mayor difusión. El techno-pop ochentero de Annie busca y encuentra el hit perfecto. En su caso, los mejores resultados responden a los títulos de 'Heartbeat' y 'Chewing gum'. Pero, a diferencia de otros discos construidos para divas pop (como el Fever de Kylie Minogue), aquí todos los temas valen la pena.

Chavez Ravine, de Ry Cooder. Extraordinario disco firmado en solitario por Cooder. Se trata de un trabajo que gira en torno a uno de los barrios chicanos de Los Angeles, Chavez Ravine. Siguiendo el concepto de disco plural que empleó como productor en Buena Vista Social Club, todo vuelve a sobresalir, como los elementos de una buena película. Desde la calidez de '3rd base, dodger stadium' al latin blues de '3 cool cats'. A esto se le llama madurez.

Picaresque, de The Decemberists. El pop como escenario de teatro. Trajes de época y narraciones con aroma a barco pirata y literatura. Estos son los elementos con los que el grupo monta su tercer disco, que suma y sigue los aciertos de sus antecesores. The Decemberists entregan crescendos de guitarra, piano y cuerdas al trote para acompañar a una de las voces más entregadas de la música estadounidense actual, la de Colin Meloy. Encantadores, e incluso arrebatadores.

Midori: échame una mano

Me había enterado de la existencia de este cómic japonés por un comentario de Rob Gordon, pero después de leerlo no he podido evitar escribir yo algo también.

Midori (échame una mano), publicado en España por Ivrea, es un delirante manga protagonizado por Seiji Sawamura, un chico brabucón que no consigue echarse novia y al que, un buen día, le desaparece la mano derecha para surgir en su lugar una niña de 16 años (en miniatura, claro). Más en concreto, de su brazo surge Midori Kasugano, una muchacha que lleva tres años enamorada de él en secreto.

La situación es absolutamente extrema: una adolescente que aparece de la noche a la mañana en la mano del chico que le gusta. Él rechaza esa 'realidad', aunque acaba cogiéndole cariño a la inquilina que vive al final de su brazo. No creo que haga falta enumerar el tipo de equívocos y confusiones a las que puede llegar tal argumento.

Mucho humor y un buen ritmo para un manqa que, entre chiste y chiste, habla también de la amistad y la confianza.

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Tim Burton y el diseñador catalán

Ahora que se estrena en todo el mundo Charlie y la Fábrica de Chocolate, se empiezan a conocer también las primeras imágenes de la siguiente película de Tim Burton, finalizada también hace meses. Se trata de un filme de animación con plastilina, utilizando la misma técnica (non-stop) que en Pesadilla antes de navidad. Su título es Corpse Bride, y está dirigida por Burton y Mike Johnson (animador de Pesadilla... y James y el melocotón gigante, ambas de Henry Selick).

Por lo visto, los pases previos que se han realizado en Estados Unidos han generado una espectación impresionante, con los afortunados espectadores gritando y saltando en sus butacas. También hay que decir que los yankies son muy exagerados cuando van al cine.

Uno de los responsables del diseño de los personajes y los escenarios de la película es un catalán, Carlos Granel, que ha trabajado también para películas como El príncipe de Egipto o Madagascar. Según cuenta en una entrevista recientemente publicada en The New York Times, en esta nueva película han intentado hacer los muñecos más expresivos que en otros filmes de non-stop para lograr el sueño de Burton: 'que los muñecos sean como Pinocho o Frankenstein, objetos inanimados de los que surge auténtica vida'.

+ INFO:
- Artículo en The New York Times (Member ID: seretuaccidente
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- Club de fans de Corpse Bride

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Era para la señora de la limpieza

Hace poco dejó de trabajar en mi empresa una mujer que estaba en el Departamento Financiero. Ahora resulta que se ha sabido que había sido víctima de una Auditoría. No es que se demostrara que trabajaba mal, sino que se descubrió que llevaba años desviando 700 euros mensuales a una cuenta propia. Nada más descubrirse el fraude, lo negó. Pero lo gracioso vino después, cuando puso se descubrió que la razón que se daba para el gasto de 700 euros era pagar a la señora de la limpieza.

¿Cómo es posible que la gente sea tan cutre? Si alguien va a robar que sea a lo grande. Por lo menos para pagar el jet privado.

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Estupor y temblores, de Amèlie Nothomb

Hay veces en las que te vas encontrando el nombre de un autor o artista de revista en revista. A fuerza de insistencia y una mínima curiosidad acabas por investigar. A mí me ocurrió algo así durante los últimos meses de 2004 con una escritora francesa: Amèlie Nothomb: joven, atrevida, con tendencia a hablar de sí misma y una de las jóvenes promesas de la literatura gala. Había que darle una oportunidad. En mi caso fue con la que era su novísima novela, Antichrista (Anagrama, 2005). Lejos de alimentar las esperanzas previas, el libro me pareció un bodrio. El argumento era poco original, la descripción de personajes esquemática y me aburría la sensación de estar ante una escritora que pretendía epatar en cada párrafo. Sentenciada y enterrada.

Sin embargo alguna gente me insistió en que no se trataba de darle una oportunidad con cualquier libro. Por lo visto el que había que leerse era Estupor y temblores.

Como existe una edición (muy) barata de Quinteto (no llega a seis euros), acabé cediendo. Y me alegro. En esta ejemplar novela corta, marcadamente autobiográfica, cuenta las peripecias de una joven belga en una gran empresa japonesa durante el año que dura su contrato. Amèlie (autora y también el nombre de la protagonista) nació en Japón debido al trabajo de su padre. Su visión idealizada del mundo nipón le lleva a pedir trabajo en una compañía de Tokio. El choque de formas de comportamiento en el trabajo del principio deviene auténtico enfrentamiento con sus superiores. Llegado el momento, la protagonista se convierte en el objeto de lo que ella entiende como un cúmulo de vejaciones.

Pese a contar muchas cosas sobre Japón, el carácter de los japonese y la forma de trabajar de sus terriblemente jerárquicas empresas, la novela habla de la reacción de una persona a un mundo que le resulta completamente ajeno e incomprensible. Un mundo que tampoco hace el menor esfuerzo en comprenderla a ella.

Divertida y bien narrada esta sí es una obra a recomendar sin dudas.

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Sin City

Sin City, la película, es una fiel traducción al lenguaje cinematográfico de los distintos capítulos de Sin City, el comic al que Frank Miller se ha dedicado casi en exclusiva desde 1991. Conceptualizada en torno a un espectacular uso del blanco y negro (combinado en algunas ocasiones con el rojo y el amarillo), la obra de Miller supuso una recuperación del género negro, llevando al extremo el mundo de prostitutas, matones, polis y gangsters desarrollado por novelas y películas estadounidenses entre los años 30 y los 50. Pese a tratarse de su trabajo más querido y uno de sus títulos más populares, solo las historias contenidos en el primer volumen (el denominado 'Sin City', protagonizado por el matón Marv) y 'Ese bastardo amarillo' se sitúan cerca de las obras maestras de Miller (Electra lives again, Ronin, Batman: año uno, 300 o Batman: el regreso del señor de la noche).

Sin City, la película, respeta tramas y personajes, haciendo coincidir momentaneamente las historias cruzadas que tienen lugar en Basin City. Fiel también a la estética y cierto tono de autoparodia de la obra original, el filme dirigido por Robert Rodríguez, Quentin Tarantino y el propio Miller (guionista de las partes 2 y 3 de Robocop) corta la respiración. Bruce Willis, Clive Owen y Mickey Rourke son los tipos duros, mientras Jessica Alba, Jamie King y Rosario Dawson interpretan a las peligrosas féminas. Humor salvaje, frases tan definitivas que bordean el ridículo y muchísima violencia son los ingredientes. Y estos se exponen de una forma tan decidida que el plato resulta algo difícil de digerir.

De fondo, aparece en la versión cinematográfica el mismo problema que en el cómic: la pobre construcción de muchos pasajes en cuanto a argumento y textos. La tremenda impresión visual difumina la historia y la tensión se vuelve casi excesiva. Para amantes de las experiencias extremas.

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Jaime sin tierra: Autochocador

Hace unos días Andy Grey comentaba que el título de este blog le recordaba a Jaime sin tierra. En ese momento me puse a pensar 'creo que estos eran unos indies argentinos'. Para paliar mi (vergonzoso) desconocimiento de la escena musical argentina investigo un poco y recuerdo que mi amigo Lluis había traido varios discos que había comprado en una tienda del barrio de Palermo, en Buenos Aires (la Boutique del Libro, de la calle Thames).

¡Bingo! Una de las cosas que ha traído es Autochocador, de Jaime sin tierra (la semana que viene escucharé el resto de los discos). Me comenta que en Argentina son un poco como Los Planetas en España: pop, rock, noise y letras sencillas pero torturadas.

Editado originalmente en su propia discografía (Discos sin tierra, 2001) y supuestamente a través de Everlasting en España (ni me enteré), se trata de un trabajo ejemplar de noise-pop 'de autor', en el que los recuerdos a bandas como Lush o (especialmente) Pale Saints dejan pronto paso a un estilo y un carácter propios. Las letras giran en torno al dolor que genera el rechazo o la incomprensión de una pareja omnipresente y a la que se dirigen las canciones como partes escritas pero nunca enviadas de una carta de amor que se torna nota de suicidio.

Hermoso y extraño.

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Weegee: Naked City

Nació Usher Fellig en lo que hoy es Ucrania, se cambió el nombre por Arthur al emigrar a Estados unidos y su vida fue llevada al cine, con el rostro de Joe Pesci, en 1992 bajo el título de El ojo público.

Weegee está reconocido como el mejor fotoperiodista estadounidense de los años 30 y 40, y uno de los grandes de la fotografía del Siglo XX. Fue el primero en llevar en su coche una radio de la policía, y muchas de sus imágenes eran utilizadas para identificar sospechosos, cómplices y determinar si había sido tal o cual bombero el que había realizado un salvamento. Su trabajo consistía en captar imágenes de crímenes, incendios y galas nocturnas de la alta sociedad de Nueva York. Dormía con el sol y salía a cazar sus imágenes con la luna. Además ilustró los conflictos raciales en Harlem, las noches de amor en Coney Island y la curiosidad del ser humano ante la tragedia.

Llegó un momento en el que sus amigos le dijeron que debía publicar un libro, que sus imágenes deberían quedar reunidas en un mismo volumen, que no debía condenarlas a la caducidad diaria del periódico. Se encerró entonces con sus fotografías y decidió agruparlas temáticamente. El resultado se publicó en 1945 bajo el nombre de Naked City y susupo una curiosa forma de repasar la carrera (hasta aquel momento) de un fotógrafo: palabras e imágenes eran ordenadas para formar una historia, sin necesidad de identificar muchas de las imágenes ni explicar lo que ya cuentan los ojos de sus protagonistas.

Especialmente emotivos son los capítulos dedicados a esas horas en las que el sábado se convierte en domingo y el que retrata al club Bowery y sus asiduos.


+ INFO:
- Weegee.org

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Mi primer Sudoku


Mi primer sudoku
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Ya lo sé, llego tarde. Pero ha estado interesante descubrir el nuevo jueguecillo.

Hacía siglos que no me dejaba un rato con ningún tipo de crucigrama, y este es entretenido. He tardado un buen rato en acabar el Sudoku, pero sin hacer trampas. Soy un chico de letras que le pone mucho empeño. Repetiré.

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La verbena de la Paloma

La noche del 14 de agosto, el boticario Don Hilarión, un declarado viejo verde, se prepara entusiasmado para ir a la Verbena. Ha conocido a dos hermanas, las “chulapas” Casta y Susana, y piensa salir con ellas al baile.

Así empieza La verbena de la Paloma, zarzuela de Tomás Bretón que tiene lugar la noche grande de las fiestas del barrio de La Latina.

Poco dado a compartir las tradiciones de la capital (en dos años aún no he tomado muchos de los platos típicos) me animé ayer a pasarme por las fiestas de La Paloma con una amiga. De entrada había poca gente y menos chulapos (gente vestida con el traje típico madrileño). Mejor, no hay que dar codazos para avanzar por la calle. Al final nos fuimos hacia Las Vistillas, donde nos esperaba un infierno de puestos de churros tóxicos, bocadillos de grasa con grasa (panceta, gallinejas, entresijos) y un grupo-karaoke que recordaba éxitos de todas las épocas.

Pero antes de eso vimos una representación comentada de las últimas escenas de La verbena de la Paloma. Como es habitual (y de agradecer) hubo mucha entrega por parte de los aficionados, seguramente vecinos, que la representaban. Pero lo curioso, como bien apuntó mi amiga, era que ninguno de los que estaba en el escenario bajaba de los 70 años. Y tampoco lo hacía ninguno de los que paseaba por la calle con su traje de chulapo o chulapa. ¿Hay crisis en el folclore madrileño? ¿Habrá chulapos y chulapas dentro de 25 años? En la mayoría de las Comunidades Autónomas hay muchos jóvenes apuntados en las escuelas de baile y música tradicional. Aquí parecen una especie en extinción inmediata.

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